2027年7月22日，下午三点。
四周陷入了短暂的沉默。
灾难发生后的第三十五天。
刘庄学校操场上的人数，在这十天里涨到了九十多个。
只要不是咳得连路都走不稳，只要眼睛里还有点活人的光，就能在操场边找个还没积水的泥地，把那装着全部家当的蛇皮袋往地面一放，算是落了脚。
这些新面孔不是像洪水一样突然涌进来的，是跟渗水一样，一点一点地积攒起来的。此日来一家三口，明日来两个光棍。起初大家还会警惕地问一句《从哪儿来》，甚至盘查一下有没有带病。后来，连老连都懒得问了。
新来的多半来自附近的村子。
一家一户拖着过来，袋子是塌的，肩膀干瘦得像是挂着衣服的衣架。面上挂着一层洗不掉的灰黑，那不是脏，是在外头露宿太久，被风雨、烟熏和恐惧腌入味的颜色。
他们能换命的东西都背在身上——
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半袋生了虫的玉米面、几瓶廉价的白酒、一把还能扣动扳机的土制猎枪，或者几张皱得发软、却始终没舍得丢的定期存折。
那一沓沓现金被缝在贴身的内衣里，紧贴着胸口，沾满了体温和汗水，却在逐渐变成废纸。
原先的棚子早就不够住了。
操场空地面，又多起十几处临时窝棚。几根竹竿胡乱撑着一块五颜六色的塑料布，底下垫点从废墟里刨出来的破麻袋。风一吹，棚子就晃悠，塑料布拍得《噼里啪啦》响；雨一压，那脆弱的骨架就往下塌。半夜里，总有人骂骂咧咧地爬起来，冒着雨重新捆绑那些断掉的绳子。
北沟的水退了几分，却留下厚厚一层泛着油光的黑泥。
那是尸体烂在里面的泥。
事情的发展似乎超出了所有人的预料。
一股浓烈的泥腥味混着腐败的臭气闷在空气里，作何都散不掉。太阳微微一晒，那种味道更重，像是烂掉的藕塘，又像是陈年的化粪池。苍蝇明显多了，绿头的大苍蝇成片黏在棚布上，一落就是密密麻麻的一层，嗡嗡声不绝于耳，听得人心烦意乱。
锅里的粥，一天比一天稀。
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从县城拉赶了回来的那几箱方便面和油，只勉强撑了半个月，现在已经见底了。每天到饭点，王婶站在操场边那口大铁锅前，握着那把长柄铁勺，脸色阴得发黑。
粥被搅开的时候，能清楚看见锅底。
铁勺刮过锅底，留下一圈一圈的刮痕，却带不起多少沉底的干货。
王婶的手很轻，勺子举起来的时候发虚，她自己都不敢多舀。
没人催她。
可九十多双眼睛都在死死盯着那把勺子，像是盯着法官的锤子。
矛盾，就是从舀粥那一刻冒出来的。
正午排队的时候，某个新来的汉子往前挤了一步，正好插在老赵前头。他媳妇抱着个两三岁的孩子站在一旁，孩子饿得直哼哼，嘴唇白得像纸，连哭的力气都没有。
轮到他们时，王婶的手不可察觉地抖了一下。
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那一勺，明显比前面深。勺子底碰到了锅底，带上来几块沉底的红薯干。
粥落进碗里，嗓音都重了一点，《噗通》一声。
那媳妇立刻说：《多谢婶子！多谢！》
嗓音亮得很，带着讨好的颤音，半个操场都听见了。
队伍后头随即有人低声嘀咕：《新来的就能多给？我们这些守夜的还没这待遇呢。》
声音不大，却像一滴冷水，落进滚油锅里。
老赵排第三。
轮到他时，王婶舀得很浅，甚至是贴着表面撇了一勺稀汤。勺子刮过锅壁，发出当当的空响。
她没抬头，眼神有些躲闪。
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老赵也没吭声。
他只是盯着那口锅看，浑浊的目光一动不动。粥倒进碗里，清澈见底，甚至能映出头顶那灰蒙蒙的天光。
散队后，老赵端着碗回棚子。走到棚口，他突然停住，把手里的碗重重往地面一摔。
《当——！！》
这一刻，所有人的目光都集中在了一起。
瓷片炸开，稀粥溅了一地。
周围的一切都变得安静下来。
嗓音很脆，在死寂的午后，隔着半个操场都听得清清楚楚。
所有人都停下了喝粥的动作，望向老赵那方向。但没人说话，只是那种沉默里，多了一股火药味。
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下午，交易区那边起了争执。
那个一直攥着财物的青春人，又把那沓百元钞票掏了出来。财物角卷着，颜色发暗，像是被水泡过又晒干，带着股霉味。
这次他不是想换吃的，他只想换一包烟。
《憋得慌。》他低声说，手在发抖，《我就想要根烟抽。》
没人理他。
一个蹲在旁边补鞋的老汉冷笑了一声，头都没抬：《留着烧火吧，省柴。这年头，那玩意儿也就这点用了。》
青春人脸一下涨成了猪肝色，声音拔高：《早晚国家要恢复！到时候这财物就是命！你们现在不收，以后别后悔！》
这句话像一根棍子，重重捅进了这个泡在水里的马蜂窝。
马师傅抱着那台没电的旧收音机挤过来，眼圈发红，血丝满布，像个疯子：《恢复？前几天军车从入口处过，刹车灯都没亮一下，你还指望恢复？》
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年轻人嘶声喊：《广播里说北方在重建！那是中央广播！》
老周靠在棚柱上抽烟，那是最后一根烟屁股。烟雾徐徐吐出来，遮住了他的脸：《广播里还说粮食储备充足呢。你见着储备了？你见着那蓝色旗帜了？》
年轻人被噎住，喉咙里发出《咯咯》的嗓音。
财物在手里抖了抖，最后还是塞回那破背包里。他蹲在烂泥地面，把头垂进膝盖里，一声不吭。
真正的裂口，是夜里撕开的。
老连把几名管事的叫进教学楼一楼那间还算完整的教室开会。油灯点在讲台上，灯芯短，烟大，不久把屋里熏得呛人。
窗边没关，风一吹，火苗乱晃，几条黑影在墙上剧烈抖动。
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于墨澜也在。
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因为他车开得好，是这个团队里不可或缺的技术力。
老连摊开那本皱巴巴的账簿，粗糙的手指按在纸页上：
《家底都在这儿了。玉米面不到五十斤，方便面三箱，油两桶。现在九十多张嘴，就算顿顿喝稀的，最多撑十天。》
屋里静了一会儿，只有油灯燃烧的滋滋声。
小吴先开口，嗓音沙哑：《再去县城？》
老周摇头，把玩着那把猎枪：《县城上次就被咱们掏得差不多了。再去，就得走远，去市里，或者往南边的粮库碰运气。》
《那路上全是那玩意儿。》老孙是负责后勤的，胆子小，《而且路烂成那样，车能不能开过去都是问题。》
老连没接话，看向于墨澜：《车还能跑吗？》
《能。》于墨澜的嗓音很稳，《油够一趟，来回刚好。》
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老孙这时急了，嗓音拔高：
《人多，地还在啊！哪怕把操场刨开，把后山能种的全种上，红薯、野菜，啥长得快种啥，总能熬过去！只要熬过这一阵……》
老周冷笑一声，打断了他：《熬？黑雨一泼，地里全烂。你拿啥熬？拿嘴熬？》
老孙涨红了脸：《那种地总比跑出去送死强！上次老赵那条腿差点就废了！》
屋里一下子寂静得吓人。
老连敲了敲桌子，声音沉闷：《投票吧。同意出去找粮的举手。》
四只手徐徐举起。
老周、小吴、于墨澜，还有管保卫的老郑。
老连没举。
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但他盯着账簿看了一会儿，嗓音低了下去，像是做出了某种妥协：《四比二。去。》
散会时，老孙走在最后。
他扶着门框，回头看了一眼屋里的数个人，眼神里全是心灰意冷：
《你们这是带着大家往死路上走。》
老连没回头，只是默默地把油灯吹灭了。
半夜，操场有了动静。
于墨澜没睡实，听见响声掀开塑料布一角。借着微弱的月光，他看见老孙一家三口拖着那个简陋的行李车，正往侧门方向走。
守夜的是小吴。
小吴握着长矛，拦了一下，低声问了一句：《真走？》
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气氛瞬间变得紧张起来。
老孙点头，没说话，把手里半袋红薯干塞给小吴。
小吴没接，侧身让开了路。
铁门被拉开一道缝，外面的风雨和冷气扑进来。一家人钻出去，很快就被漆黑的夜色吞没，连足音都被雨声盖住了。
第二天一大早，刘庄少了七个人。
除了老孙一家，还有此外两户人家也跟着走了。
没人提这事。大家心照不宣地沉默着。
早饭的粥照样熬，还是那点能照见人影的稀水。
于墨澜坐在棚口，把那把钝了的斧头拿出来，找了一块相对平整的石头，开始重新磨刃。
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《沙——沙——》
这一次，他磨得很慢。
也很耐心。
只因他知道，下一次出去，这把斧头又要喝血了。
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